Plantador

Whitby Docks | Atkinson Grimshaw, 1876

Na tarde ensolarada daquele breu celeste
As estrelas se formaram para você e eu
Grande maldição nos cercava
Aquela liberdade que sabia e não sabia o que fazer

De mãos dadas com a felicidade
Meu olhar estremeceu
Virei pedra sem querer
A Medusa e o Apogeu

Como dois cisnes,
Encontramos nossas testas
Simetricamente inacreditável
Tantas vezes

As flores que você pegou daquela planta
Pareciam o meu coração
Tinham pétalas avermelhadas, macias
Ruíam até com o vento

Ao tentar replantá-la, com tanto carinho
Parece não ter se adaptado e não floresceu
Sortuda era por estar cercada de benevolência
Depois de um tumulto inexplicavelmente desastroso

Um toque suave e paciente
Atento e dedicado
Quão sonho poderia ser
O brilho do céu pousou na terra

Explodiu, se acalmou
Revirou, mudou
Eu e a flor gostávamos
Quando você mexia nela